¿Qué es eso a lo que llamamos consciencia, y cómo forma la memoria —cuando recordamos, cuando amamos, cuando olvidamos? ¿Es un mismo ente “quién es” y “quién recuerda haber sido”? ¿ A dónde va quien parece desaparecer con la enfermedad? ¿ Y cuánto de la creación artística es repositorio de la memoria? ¿Cuánto es locura? La poesía sigue preguntando. Continue reading Habemus El libro azul
la muerte fue hecha femenina para que cuando la avistáramos en el enredo del lecho la maternidad fuera allí mismo ya cerca de nuevo sin el peso de la edad finada. * y, de las cosas de lo alto, la más femenina de todas era la de poder penetrar sombras sopladas el vientre de nuestra madre que en la eternidad albergó el cordón que ahora … Continue reading Un poema
She lifted up her shirt and slowly walked the tips of her fingers down and round a path leading to the exact location where those trails had lingered. She placed my cold hand on her white, confusing breast. How could she trust me like that? Continue reading Hall
